贝里斯·韶·霍睁开眼睛的时候，视线里是一片灰白色的天空。
他躺着，后脑勺枕着冰冷的水泥地，左手臂弯里压着什么硬物，硌得生疼。
他动了动手指，触到金属的、带着防滑纹路的表面。
一把枪。
贝里斯没有立刻起身。他先闭了闭眼，让意识从混沌中一寸一寸地浮上来。记忆像碎玻璃一样扎进脑海——训练场，紧急集合，直升机螺旋桨的轰鸣，一个加密文件袋，红黑色的绝密印章。然后是……
空白。
他不记得自己怎么到的这里。不记得为什么会躺在这家医院的门廊下。甚至不记得现在是几点、几号、星期几。
他坐起来。
枪是格洛克17，弹匣满的，保险关着。枪柄上刻着他的编号：BSH-0771。是他自己的配枪。贝里斯把枪插进腰间的枪套，撑着膝盖站起来，后脑勺还有一点钝痛，但四肢活动正常，没有伤口，衣服也是完整的——黑色作战裤，深灰色长袖战术衫，靴子系得紧紧的，像是有人精心检查过。
他站在医院门前，抬头看了一眼。
建筑不大，四层，灰白色的墙体上爬满了枯藤，窗户大多拉着窗帘，少数几扇玻璃碎了，黑洞洞的像没有眼珠的眼窝。正门是两扇感应玻璃门，早就没了电，半敞着，门缝里透出一股消毒水和某种腐烂甜腥混合的气味。
贝里斯的手已经按上了枪柄，身体先于大脑进入了战术警觉状态。
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